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146第 146 章（第1页）

夜雨初歇，晨光未至。麻栗坡的山谷还裹在一层薄雾里，像被谁轻轻盖上了半透明的纱。还吴吴披着旧军大衣，坐在石桥边的老位置上，膝上依旧是那支第四代竹笛，漆面已磨出温润的光泽，指孔边缘刻着细小的裂纹，如同岁月亲手写下的年轮。

她没吹曲子，只是把唇贴在吹口处，感受那一寸竹管残留的凉意。昨夜的快闪直播持续到凌晨两点，二十四城的声音汇流成河，从耳机里涌进她的心底。她听见东京高中生用萨克斯吹出变奏的副歌，听见开罗街头一位盲人老人用手鼓打出《春信》的节奏型，甚至在悉尼歌剧院台阶上，一群华人舞者以现代舞肢体重构了旋律的起伏??他们不曾相识，却在同一刻抬头望向东方，仿佛那里真有一座桥，连接着所有愿意歌唱的灵魂。

可当屏幕熄灭，世界重归寂静时，她忽然感到一种从未有过的空旷。

不是失落，也不是悲伤，而是一种近乎神圣的孤独。就像站在一片无垠雪原中央，四周皆是回声的足迹，却再无人与你并肩行走。

她闭上眼，耳边浮现出母亲日记里的那句话：“如果你还听得见，请给我一个音。”

如今，她成了那个等待回应的人。

太阳爬过山脊时，远处传来脚步声。不是游客，也不是记者??这几年来，越来越多的人慕名而来，想见“《春信》守护者”一面，但她早已谢绝采访，只允少数志愿者登记进入纪念馆区域。而这脚步，轻、稳、带着某种熟悉的迟疑，像是怕惊扰了什么。

她睁开眼。

一个少年站在桥头，约莫十五六岁，穿着洗得发白的迷彩外套，背着一只破旧帆布包，脸上有高原晒出的红斑，眼睛却亮得惊人。他手里攥着一支竹笛，不是特制款，而是最普通的市售品，笛膜已经脱落，末端用胶带缠了好几圈。

“您……是还老师吗？”他声音有些抖，带着浓重的新疆口音。

还吴吴点头。

少年深吸一口气，从包里掏出一封信，双手递上。信封泛黄，邮戳模糊，收件地址写着“云南省腾冲市春信记忆馆”，寄件人一栏却是一行手写维吾尔文，下方附着汉字译名：**阿依古丽?买买提**。

她拆开信，字迹娟秀而坚定：

>“还老师：

>

>我是塔什库尔干县红旗小学的音乐教师。去年冬天，一名叫祁念生的中国老兵来到我们学校。他不会说维吾尔语，我们也不会普通话，但他拿出一支口琴，吹了一段《春信》。孩子们立刻围上去，有人哼出了调子，有个聋哑女孩甚至用手语比划起了您书中记载的‘视觉旋律’。

>

>他在我们这里待了整整三个月。每天教孩子吹笛、识谱，还录下了十二个孩子的演奏，说要寄给您听。临走前夜，他病倒了，高烧不退。我问他要不要去医院，他摇头，只说：‘我时间不多了，得赶去下一个地方。’

>

>他走后第三天，我在教室窗台上发现这支笛子和这封信。他说，请您一定要交给一个叫艾山江的孩子。他是班里最沉默的那个，父亲在边境巡逻中牺牲，遗物里有一盘录音带，是他生前常哼的歌??正是《春信》。

>

>老人留下一句话：‘这不是我的笛子，是林素云老师的最后一支。她说，有一天它会回到该去的人手中。’

>

>如今，艾山江每天练习八小时。他想成为拾音使者。他说，爸爸的声音还在风里，只要有人接着唱，就不会消失。

>

>请您……收下他吧。

>

>??阿依古丽”

还吴吴读完，指尖微微发颤。

她看向少年：“你就是艾山江？”

少年低头，又迅速抬头，用力点头：“是！我还学会了您整理的苗寨版《春信》，还有内蒙古的呼麦伴奏段落……虽然吹得不好，但我一直在练！”说着，他举起那支破笛，手指有些僵硬地摆好姿势，深吸一口气，开始吹奏。

音不准，气息也不稳，中途甚至断了一次。但那旋律，却是完整的??从第一拍到最后一拍，没有遗漏任何一个乐句。尤其是结尾处那个升F调的长音，他用了极慢的颤音处理，像是在模仿风穿过戈壁的声音。

笛声落，山谷静默。

还吴吴没有说话，只是缓缓抬起手，从自己膝上的笛囊中取出一支全新的特制竹笛??那是“拾音使者”的标准配备，尾端刻着“同声相应”四字，内嵌微型录音芯片，可储存百首变体乐谱。

她将笛子递过去。

少年愣住：“我……可以吗？”

“你已经通过了。”她说，“真正的考验，从来不是技巧，而是你是否相信，一段声音能穿越千山万水，落在另一个人心里。”